Fiumicino er en veldig stor flyplass. Gå deg vill i det, hvis du fløy til Roma for første gang, bare spytt. Jeg følger strengt etter skiltene til avkjørselen, der en eskorte som heter Riccardo skulle møte meg. Situasjonen er noe komplisert av det faktum at jeg ikke så Riccardo i øynene, så møteplassen på vårt sted er utpekt som "ved avkjørselen, nær valutavekslingen." Til slutt ser jeg stativet til veksleren og ved siden av står en mann med godt utseende som leser en avis. Jeg kommer opp, smiler.
- hei! Riccardo? Jeg er Julia.
En mann som ser opp fra avisen (hele ansiktet hans lyser opp med et lykkelig smil):
- Ohhh! Ja ja! Hilsener! Hvordan har du det?
- Alt er i orden! La oss gå?
Mann, litt flau:
"Beklager, Julia, men kan du minne meg på hvordan vi kjenner hverandre?"
Jeg (mistenkelig):
"Hør, er du Riccardo?"
"Nei," sukker han dømt. - Jeg er Fabio.
Ja, min Italia smilte til meg fra de første trinnene.
Jeg drømte om Roma hele livet. Av en eller annen grunn håper alle på Paris. Vel, du vet "se Paris og dø" og alt det der. Men ikke for meg. To uker før turen begynte den evige byen å fange blikket overalt: på skilt, på internett, i reklame og utklipp av tilfeldige samtaler. Roma vinket til meg med sin rød-hvite-grønne trefarge fra hvert hjørne. Jeg visste at han allerede ventet på meg og mentalt nesten flyttet dit for å bo.
Været var nesten heldig - i slutten av mai, i stedet for den forventede varmen, var temperaturen omtrent 18 grader, og noen ganger kjøligere, generelt for å gå - er det bare perfekt hvis det ikke var et par dager da regnet som ble belastet hele dagen bortskjemte planene litt.
Jeg kan ikke forestille meg hvordan noen turister reiser til Italia under programmet "Hele landet om 10 dager". 10 dager var ikke nok for meg selv ikke for en by.
Roma er vakkert. Det er fantastisk med sin uendelige skjønnhet. Skjønnheten er i det på hvert trinn: hvis det ikke er en vakker kirke, så noen vakre gamle ruiner, eller en vakker gate, eller en vakker kafé, eller et hus, eller en balkong, eller hele terrassen på taket av huset, eller minst like vakker som Apollo, en barista på en kaffebar på størrelse med en boks for en TV, men også helt fin, med den samme kaffen og fantastiske hjemmelagde kaker. Det er riktig - vakkert på vakkert med vakkert inni. Og det bare slår deg ned, og drukner og svelger og suger hvert blodkar av deg.
Det er bedre å ikke lukke kameraet i det hele tatt. I prinsippet kan du bare stå på ett sted, snurre rundt aksen og skyte, skyte, skyte. Og så hvert andre trinn: appelsintrær langs fortauet, små bord med italienere som drikker en femtende kopp kaffe om dagen, glade ansikter av turister som skurrer frem og tilbake med kofferter på hjul, et murverk av en vegg som er fem hundre år gammel eller bare biter av blå himmel, hvis du har styrke til å bryte deg bort fra skjønnheten rundt og løfte hodet opp.
Det viste seg at Roma er en veldig grønn by. Ja, ja. Parker, trær, grønne boulevarder er spredt i overflod. De gamle villaene er omgitt av frodig vegetasjon, og det hender ikke noen til å skyve "elite" -boliger i form av et 20-etasjes lys på deres territorium. Nope. I det korrupte Italia hersker alltid en følelse av smak og kjærlighet til arkitektur fremfor ønsket om å dumt tjene penger. Italienerne foretrekker å tjene penger på å bevare sine historiske og kulturelle verdier. Eller på tjenesten. Eller på mat som påvirker alle smaksløkene dine, slik at du vil falle av avføringen og kjempe i orgasmiske kramper.
I restauranten betyr vin en hel flaske med den, og sørlandsvin - siciliansk. Hva? Argentina? Sør-Afrika Og der lager de også vin? Nei, det vet vi ikke.
En osteplate er nesten et halvt kilo ost som du kan selge hjemlandet ditt for. Ikke hundre gram finhakket noe med noe der det beste stykket vil være polsk parmesan. Og en slik rett med 6-7 typer ost, som er nok til tre. Mozzarella er vanligvis en egen samtale. Ekte mozzarella er bare laget av bøffelmelk, og holdbarheten er bare 3 dager. Smak ... eh ... guddommelig. Det har ingenting med mozzarellaen vår å gjøre. Kjøttet er skåret av enorme biter, kalvekjøtt, svinekjøtt, lam, som du pekte med fingeren, for her er de - de er utstilt i vinduet, de hadde med seg alt i dag.
Klipp av sjenerøst.
- For meg, vær så snill, dette lille stykket.
- C, Signora, jævla.
Onkelen i et forkle med en klyver i hendene, et smil fra øre til øre, bak seg en grill, alt skjer rett der: han knipset, viste, veide, kokte, bare en tryllekunstner som skar kyr i koteletter.
- Prego! - Viser meg en liten som veier et halvt kilo. Oh Madonna. Ideene våre om en liten størrelse faller tydeligvis ikke sammen med ham. Hvordan spiser jeg dette? Neste gang vil det være nødvendig å si "mikroskopisk."
Men ingenting, vet du, alt bryter inn. Kjøttet tilberedes slik at det bare kan spises med lepper, viser det seg, sklir i magen nesten umerkelig, så mye at dessert fremdeles blir lagt på toppen - for eksempel cannoli. Dette er et slikt kulinarisk mirakel, oppfunnet på Sicilia. Hvem husker gudfar 3? Det er et slikt øyeblikk når tante Connie, en så dårlig tante, selvfølgelig, bringer til sin gudfar, Don Altobello, som har blitt familiens fiende, de samme cannoliene i en boks. Men ikke enkelt, men med gift. Spis, gudfar. Den vantro, forræderske bestefaren kan ikke motstå fristelsen og feier hele boksen til den siste krummen til lydene av den vakre (igjen) italienske operaen. Du forstår, jeg forstår ham nå. Se for deg den tynneste sprø skivedeigen som smelter i munnen, fylt med nystekt mascarpone eller ricottaost, som er tilberedt med tilsetning av sjokolade, eller pistasjnøtter eller noe annet utrolig. Det er umulig å stoppe. Cannoli eller død? Jævla, tenkte jeg. Dette er et veldig vanskelig valg.
Jeg ville ha med vennene mine i det minste noen av disse fantastiske kakene. Konditoriet sa: "Vi skal gjøre det uten problemer, men de er bare lagret i et døgn." - "Og hva da?" - "Og da er de ikke friske." Ser du, ja? Du kan ikke bære det ikke fordi de vil bli dårligere (kanskje ikke), men fordi de ikke vil være friske. Her er en kult av mat, ja. Fersk mat er en nambra-varebil. Ingen nambra-varebil - det kommer ingen pårørende, kom i morgen.
Kaffe drikkes overalt, hele tiden, mye. Kaffe er en så liten kopp, som helles til halvparten. Jeg drakk cappuccino hele tiden, jeg hadde aldri sett en italiener med en kopp cappuccino, bare turister. Hele tiden ble jeg fristet til å spørre barista om Americano, som jeg ikke drikker, men bare å passe på det i ansiktet hans.
Americano - etter italienske standarder er det bare en bakk, å beordre det betyr å droppe omdømmet ditt for alltid, uten mulighet for restaurering.
Du kan snakke om museer, Vatikanet, skulptur og maleri i timevis, mens ordet "vakker" vil okkupere 80 prosent av historien. Se for deg en fantastisk park, der det herlige Borghese Gallery ligger. Tenk deg et stort rom der hver tomme av gulv, vegger og tak er malt, dekorert med list, fresker, mosaikker og mesterverk fra italienske mestere. Multipliser disse kvadratmeterne med 20. Plasser tre dusinvis av fantastiske skulpturer og samme antall pittoreske malerier inne i dette rommet. I midten av rommet satte Berninis skulptur "Abduksjon av Proserpine." Kan du forestille deg? Vel, hvordan vil jeg si dette ... Dekker.
Hvis skjønnhet kan knuse - så er dette bare tilfelle.
Jeg vet ikke hva slags person Senor Giovanni Bernini var i livet. På Wikipedia er det skrevet om ham at han var en voldelig sjalusi, på hvis vegne krøllet hans utro elskerinne Constance, dømt for velvillighet sammen med sin egen bror. Enten hadde broren mer pepperrot, eller så var maestroen for fordypet i arbeidet med å kutte av alle unødvendige steiner, men generelt gikk noe galt med dem. Kvinner er skapninger som er egoistiske, de fremdeles gir oppmerksomhet, selv om du er et geni og hoder over hælene fast i studioet ditt, grepet av en kreativ impuls. Historien ble offentliggjort, men Bernini hadde sin egen hårete hånd i høye pavelige sirkler, og mestrene otmazyvali, idet de bød på ham og giftet seg raskt med en stille jente fra en anstendig advokats familie. Det vil si at det virker som om alt dette ser ekstremt galt ut. Og jeg, i prinsippet, mot vold og for rettferdig straff. Men ikke i dette tilfellet. For å frata etterkommerne en så strålende skulptør (så vel som en kunstner, arkitekt og dramatiker) ville ganske enkelt være umenneskelig.
Dessverre er fotografering i Borghese Gallery forbudt (allerede tillatt, oppdatering fra redaktøren). Eller kanskje dette stemmer, fordi du trenger å glede deg over slike mesterverk personlig. Hans skulpturer puster liv. Hver kledning, hvert hår på hodet. Proserpine hadde et uttrykk for ekte fortvilelse i ansiktet, og ekte tårer rulle fra øynene hennes. Kald marmor? Du tar feil. Dette er en ekte menneskekropp, og fingrene til Pluto, kidnapperen på låret til den uheldige Proserpine, klemmer levende menneskekjøtt. Bernini var 24 år gammel da han skapte denne skulpturen. Hvordan er dette mulig? Hvilket talent skal en person ha for å lage et slikt kunstverk? Utenkelig. Du kan se uendelig på henne. Jeg vil bare stå i nærheten, i timesvis, og hulke av beundring.
Og i taket - maleri. Navnet på artisten er ukjent. Maleriet er så ... vel, den absolutte følelsen er at disse freskomålene er omfangsrike og nå vil begynne å bevege seg, den skjeggete Jupiter vil komme ned og invitere deg til å nippe til et glass vin som søler på den tilstøtende veggen til Bacchus. 3D er ikke noe nytt. Den ble opprettet for flere hundre år siden - akkurat der, i dette taket.
Forresten, det er nesten ingen russere på museer. Det meste spanjoler, generelt mange europeere, sjeldnere - japanske, noen ganger indere. Derfor er det ingen inskripsjoner på russisk på museer. På italiensk, spansk, engelsk, fransk, tysk - ja. På russisk - nei. Og hvorfor? Det er ingen å lese uansett, russere kommer hovedsakelig for å handle og ikke drar på museer.
Italienerne er veldig vennlige. Hvis jeg frøs midt på gaten under en tur, fraværende uten å se meg om og ikke kunne finne ut hvor han skulle gå videre, ville en ganske ung mann helt sikkert stoppe opp og spurt hvordan jeg kunne hjelpe. Noen meldte seg frivillig til å delta personlig - ja, italienerne flørter med deg hele tiden. Den første dagen jeg kom, da jeg spurte min italienske venn hvordan de blir kjent med kvinner i Italia, sa han:
"Vel, det er veldig enkelt: Hvis du så på meg i mer enn tre sekunder, ville jeg komme opp og bli kjent med deg."
Der går du. Ingen unødvendige konvensjoner og tanker “hva vil hun synes om meg” og “hvordan vil jeg se ut hvis hun nekter meg”. Det jeg ble overbevist med glede hver dag. Italienerne prøver å bli kjent med deg overalt, selv om du ikke er alene. Hvis du vendte hodet vekk fra mannen du er i nærheten med, blir dette sett på som at du kan gi en sjanse til noen andre. Spesielt hvis du er en pen turist. En gang vi kjørte bil, og ved et trafikklys ved siden av en motorsykkel stoppet, er det ganske enkelt tusenvis av dem i Roma. Motorsykkelen var vakker og jeg snudde hodet for å se den bedre. Da blikket mitt skiftet fra kromdelene til sjåføren, smilte han allerede og vinket mot meg, og oppfordret meg til å slippe kameraten og overføre til ham. Jeg brast av latter, og vennen min ble ikke overraska: "Og hva ville du, du var vakker og så på ham."
I motsetning til den nåværende troen på at italienske kvinner er lite attraktive, så jeg mange veldig pene italienere. De har kanskje ikke perfekte ansiktsfunksjoner, men de går i gatene med en slik selvtillit at de virker vakre. Det italienerne definitivt ikke kan fjerne, er en medfødt følelse av stil. De er alltid med sminke, manikyr, veldig glad i smykker og alle slags fasjonable småting. Hælene er nesten ikke slitte og ikke høye, men de går med en så stolt holdning at de virker høyere enn 160.
I motsetning til kvinner er italienske menn utrolig kjekke, godt bygde og ofte høye. Generelt, jenter, hvis de er uforstående, så menn der, selv hvor og i overflod, bare går langs gaten. Din vurdering i øynene til italienske menn øker flere ganger hvis du er høy og har lys hår. Samtidig trengs ikke noe spesielt. Bare gå langs gaten med et kart over byen i hånden. Du går, stirrer på skjønnhetene, senker deg midt på gaten, ser på kartet med konsentrasjon, for overtalelsesevne kan du bevege fingeren langs den og mumle noe sløv. Etter noen sekunder vil en italiensk kjekk mann stoppe ved din side og spør sympatisk om han kan hjelpe deg med noe. Du løfter blikket, ser på ham litt lenger enn vanlig - og det er det, saken er i hatten. Da avhenger alt bare av graden av din frihet og tilstedeværelsen / fraværet av et ønske om eventyr. I det minste er du helt sikkert forsynt med en magisk kveld i et hyggelig selskap, og det er opp til deg å bestemme hvordan det skal ende.
Det siste akkordet for turen min var ... havet! Ja ja! Jeg kunne ikke en gang forestille meg at 20 km fra Roma, nær flyplassen, det er et virkelig hav som heter Tyrrenhavet og er en del av Middelhavet. Se for meg øynene mine da de italienske vennene mine tok meg dit. Og jeg tenkte at jeg har en "fem" i geografi.
Det var en overraskelse. Alt som det skal være: strand, parasoller, restauranter ved sjøen, feriestedområdet.
Det var kaldt den dagen, det blåste en sterk vind og det var ingen på stranden bortsett fra en surfer som red de grå bølgene under seil. Men det er ikke poenget. Du forstår bare: det er et hav i Roma! Og dette betyr at denne byen ikke har en eneste ulempe!
